Mientras la fiebre me estruja los huesos, los músculos se me adormecen y me hundo en el colchón aferrándome a sábanas, veo a través del resquicio de la puerta blanca: un cielo azul cobalto interrumpido por la copa de un tilo, casi fosforescente, cuyas hojas flotan en el paisaje, meciéndose entre las olas de un invisible mar. Un sosiego sepulcral que me inunda con su perfume de azahar. Contemplo con los ojos entrecerrados, como si cayera en sueños, y escucho la música del follaje, como si fuera una dulce orquesta, o el canto coral ahogado de las Moiras. ¿Hoy es el día? Si fuera así no me disgustaría, pero no, es la resaca de la fiebre, o la convalecencia.
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