Benedetti. Homenaje en el Día Mundial de la Poesía

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo

sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en es sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente

después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad

conforme
pero
que vendrá después
de la soledad

a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si se
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.

No hay quién no le tema a la muerte,
el temor de no saber que hay más allá,
es el temor de la duda, de lo desconocido, lo siniestro.

Preguntas sin respuesta,
respuestas que son preguntas,
dudas eternas del alma.

Una sola certeza,
el que trasciende en la vida,
 trasciende la muerte.

Muecas silenciosas del desvarío,
mis espectros se hacen trizas contra tu mirada,
que inefable enciende mi locura.

El abismo de mis angustias desesperanzadas,
retrocede ante el calor de las sonrisas,
el dolor fallece en tus manos.

Abnegación por tu dicha,
pasión por tu armonía,
imploro un lugar en tu alma, que me refugie del hastío de la soledad.

Nuevamente es otoño,
otro otoño que resplandece....

Ex Tenebris

Corre desesperadamente por las calles vacías,
en una mortaja, con la cara violácea y los pies desnudos,
su mirada fija, vacía, en la nada,
caminos grises, viento gélido...

Más atrás, a lo lejos,
una tropa de muerte, con su rostro convulsionado lo persigue,
chillidos tenebrosos explotan en su garganta,
mirada de muerte, sol negro...

La locura que impregna el aire,
demencia que obstruye la respiración,
ahoga del espanto,
cínico terror...

Cuando el día oscurece, él salva su alma arrojándose a los abismos de la consciencia.

Es una batalla árdua, unos días soy el vencido, otros el vencedor,
unos días es la certeza, otros la incertidumbre.
Me exaspero por entregarte seguridad, firmeza,
pero no quiero darte la forma de los conceptos, sino sólo cuando posean su contenido.
El día que los muros del pasado se derrumben, y pueda entregar mi alma a la pasión del presente. Sólo ese día comprenderás quién soy, quién fui y quién seré.

Ser

Máximas

Un poema es una fotografía del alma de una persona en un momento determinado,

un poema refleja lo que fuimos, lo que somos o lo que seremos.

No somos una constante, somos una variable. Somos un cambio, un avance y un retroceso eterno.

El ser es dinámico, el ser deviene.

La literatura siempre es útil, hasta un segundo antes de la muerte.

Cuando pensamos somos, cuando reímos, cuando lloramos, somos…

Ser

La única utilidad del miedo es la inutilidad. No dejarte vivir. 

Será dolor si tiene que ser, será placer si eso se nos depara. Pero será... Ser es mejor que no ser nada. Sólo vivimos cuando sufrimos, reímos, lloramos, nos extasiamos. Sólo vivimos cuando sentimos. ¿Qué estupidez más grande es renegar vivir por el miedo de vivir?

No caeré en la impotencia de la languidez,
impúdicas pasiones que desangran la esencia de mi ser,
No caeré nuevamente en tus irreverentes manos,
sus caricias de falso amor, tus gélidas palabras sin pasión.

En la noche tus espectros vuelven a mi encuentro,
sus dolores que penetran mis entrañas como un frío puñal en las calles del hastío.
Tu mirada eterna, el sonido de tu dulce voz que exhala mentiras...
No hay alma que soporte los azotes del peor verdugo, de tus fantasmas...

No volveré a morir en la soledad,
desdichada y gris...
No volveré a renacer en la penumbra,
la muerte negra no volverá a acechar mi cuerpo...

No hay mortaja para mi esta noche,
no hay infierno que espere mi ánima,
no hay nada esperándome más que mi propio ser,
la fuerza, la templanza, el renacer del dolor.
Levantarme de mis propias cenizas aún con más fuerza que la fiera que me lanza sus miradas furtivas.