¿Cómo puedo saber lo que llevo dentro? Una pulsión de muerte, destructiva. Muerte de mi yo anterior, quien fui el segundo anterior, el minuto anterior. Destrucción de mi historia, mis lugares conocidos. Pulsión de creación y libertad.

A su vez sigo enraizado, arraigado, metido en la tierra hasta la cintura, en ese fango cálido de mi patria, mi linaje. La historia del barrio corre por mi sangre y brota por mi boca, escupe a los foráneos canciones de arrabal que ya no existen.

El cielo ocre, la humedad y el humo, se confunde con las hojas marchitas de este otoño extraño. Habito mi cuerpo pero no estoy dentro, camino con pies que no siento míos, toco con manos que me son ajenas. El sabor de este mate amargo es lo único real en este día.

¿Qué busco en el sexo? Sacarme eso que tengo adentro, pulsión de destrucción, desfallecerme por un segundo entre unos brazos impropios, como los míos, los que llevo puestos en este cuerpo cada día más cansado de esta existencia sublime; cada día más enamorado de esta existencia sublime de la que no me puedo arrancar, a la cual me aferro como a este vaso de cerveza amarga.