Resuena un tango por la tarde,
En la calle Esmeralda iluminada,
Mientras camina la musa despechada,
Cuyo corazón desnudo arde.
Buenos Aires envuelta en una inefable                                                                             [bruma
El poeta ve a la rubia desde su             [buhardilla y la describe con su pluma.

Hay historias por doquier en las callecitas                                                                [del centro,
Linyeras, vagos y malandras de otra vida,
No hay nadie que compasión a Dios no le                                                                            [pida,
En esta tierra devastada puertas adentro.
El silencio nocturno llega y la mujer                                                                             [desespera
Arribando a Corrientes la                                                                                        [multitud se aglomera.

Entre los edificios y la gente lo busca,
En esta urbe del desencuentro,
Y el bandoneón suena como si                                               [saliera de su epicentro.
El desconsuelo le arrebata el alma y al                                                [corazón lleva la fusca.
Un disparo se oye entre el gentío,
Mientras la ciudad se duerme en otra                                                                [noche de estío.

No nos olvidamos del poeta,
Que escribe de amores porteños y perdidos,
En su pequeño departamento y con los                                                           [sueños abatidos.
Escucha el disparo, los gritos y despega                                                            [como una saeta.
Al bajar a la calle y ver la escena se                                                                           [estremece,
Al ver que su desidia atormentó a quien                                            [sobre el cordón perece.

Llueve y no para. Mi cuerpo se moja, mi rostro, mi cabello, mis labios. Soy un objeto mojado más entre los charcos de Retiro, entre la gente correteando y los paqueros de la Plaza Canadá. No se ve nada, una cortina de agua me tapa la belleza del Kavannagh. La lluvia me sumerge en recuerdos como si bebiera un elixir memorioso. Cierro los ojos, me dejo empapar por un instante. Los abro nuevamente, observo a mi alrededor y me encuentro en otro lugar ¿Qué carajos hago en Le Marais? Llueve, la lluvia moja igual, las personas buscan refugio de igual manera. Yo camino sereno, imperturbable, apreciando Les Halles a mi izquierda, mirando los hermosos edificios de París. Entre avenidas, boulevares, llené mis ojos de imágenes, de rostros internacionales. Me embriagué con el aroma de las pâtisserie. Me perdí mil veces sin darle demasiada importancia, vagué kilómetros hasta el Sacre Coeur y en sus escalinatas contemplé el horizonte de la Ciudad de las Luces. Cerré los ojos bajo la lluvia y luego de unos segundos los abrí. El edificio estilo inglés del Ex Ferrocarril Central Córdoba se abría ante mí, la 31 costeando Ramos Mejía. La lluvia no para y moja a todos por igual.