Despertador

Incesantes alaridos metálicos,
una mirada que despierta,
largo letargo de la conciencia,
entre los humos del ensueño.

Infalible presa de la ceguera,
el supremo deja caer el velo sobre las miradas,
una muchedumbre a ciegas, oscuridad inefable,
vacíos, tibios corazones.

¡Incendia el telón!
¡Desgarra ese velo!
¡Que en cada rincón se escuchen los ecos de la rebelión!

Se incendió mi cuerpo,
en llamas de dolor,
oscuro fuego brotaba de mi pecho,
su mano afable se aferró a mi brazo,
con omnipotente fuerza me salvó.
Una sonrisa propagaba dulzura,
un gesto apacible amainó mis torturas.
De su alma se desprende lo sublime...

Somos un enorme rompecabezas, indescifrable. Cada pedacito es un recuerdo, una memoria, un momento en la vida de cada uno, de eso estamos hechos. ¡No somos más que un montón de recuerdos desordenados! No somos más que hechos absurdos, actitudes irracionales. No somos más que obviedades ininteligibles, ni más que un puñado de verdades mentirosas. Somos inconsistentes, somos endebles, no somos nada más que humanos...

El Cuerpo y el Hombre

El cuerpo inerte sobre la mesa, sus ojos abiertos mirando para todos lados. La habitación posee una suerte de decoración minimalista, pero conserva un ambiente algo tétrico aunque familiar. Mientras, dos hombres de gris se acercan con un cuchillo, sufre, está ardiendo por dentro. Lo cortan, lo tajean en el pecho, y así empiezan a sacarle todo: Un viejo osito de peluche, un dibujo en papel de unos ojos de mujer de mirada profunda, un lápiz, un papel con un escrito lleno de tachaduras, un libro de tapa dura y suntuosa bastante polvoriento, inclusive una extraña mujer de joven edad (Ésa de la mirada profunda, seguramente) sale caminando, como si estuviera escondida. Su mirada denota un gran alivio, lo cierran. Los personajes que salieron de su pecho caminan directo a la gran hoguera que se encuentra a unos doce pasos de la mesa, se encienden, se consumen, se hacen ceniza. El cuerpo del hombre se levanta, se viste lentamente, mira a los otros dos de gris y con un gesto de agradecimiento y respeto cierra los ojos por unos segundos y sonríe. El Hombre y su Cuerpo caminan hacia la puerta, penetran en el mundo exterior nuevamente, es un día hermoso. Luz, sol, verde natura. El Hombre como nuevo.

Sentimientos Incontrolables

Decidieron salir a flote y caminar por la superficie de su pecho. Afloraron en todos y cada uno de los poros de su piel. El hombre se estremecía, no entendía si era dolor o alegría. Confusión. Comenzaron a abrirse paso por las piernas y lo obligaban a caminar, a correr, mecánicamente, como un autómata. Él no tenía voluntad, ellos dominaban  todos sus movimientos. De acá para allá, de allá para acá. Incontrolables impulsos. Se entregó a la derrota, feneció su lucha, que nunca fue mucha. Muecas de victoria en sus rostros, los pequeños rostros. El Cuerpo ya era suyo, "Veni, vidi, vinci" coreaban cual Julio César en la Batalla de Zela. Paso tras paso, una huella más, cada vez más cerca. Inefable paisaje. La cornisa, un abismo, su fin.

Sangra la guitarra,
explota mi alma,
un acorde, una lágrima,
el sonido transmite una emoción,
mi vida en una canción.
Convulsiona mi cuerpo,
se estremece,
frenético movimiento al compás.
Grito, me desgarro,
exhalo pasión.
Inexpugnables sueños,
ojos mirando al cielo.
Voces al unísono,
una canción.

Patas para arriba

Si las Verdades rechinan los dientes,
porque las rapaces Mentiras por fin tienen patas largas,
Si la Cordura se indispone y vomita locura,
Si la Justicia se rebana el cuello y sangra Injusticia,
porque la Desigualdad voraz a punta de cañón la rodea,
Si la Memoria se arranca los ojos, queda ciega y torpe,
porque el Olvido invadió sus cuarteles,
Si la Diligencia vocifera insultos y rezonga,
porque la Desidia le ganó la partida,
Si el Coraje rompe en llanto y agoniza,
porque la Cobardía torturó y asesinó a su hermana Bravura,
Si la Igualdad escupe Marginalidad,
Si el Sosiego entona una canción de Beligerancia,
Si el Amor se refleja en el espejo y aparece el Odio,
Si la Escasez es para muchos y la Abundancia se regodea con unos pocos,
Si la Integridad intercambia cartas con la Corrupción,
Si la Vida perdió la contienda con la Muerte,
es porque el mundo está PATAS PARA ARRIBA.

En los confines de la ciudad,
sueños fustigados buscan el fulgor de la certidumbre,
un sistema senil, asesino marginal,
ajetreo en las esquinas,
calles de la desolación, del olvido.
Sombras con cascos represores,
que canalizan las carencias,
víctimas y victimarios a la vez,
son los brazos de este régimen inclemente,
sólo son pobres contra pobres.
Desde un sillón suntuoso unos pocos desquiciados jadean,
sus vidas de placebo, su hipocresía encubierta,
concentran los insuficientes deleites,
de esta injusticia del presente.

El extraño camina a su alrededor,
lo mira, lo nombra con los ojos,
exhala su aroma letal,
consume el aire que lo circunda,
quema las almas rondantes,
él es el extraño que camina en su ciudad,
su oveja negra,
él habita en sus barrios, es el vecino de sus sueños.
Sus miedos comparten morada,
en las calles de su persona.
Sus infiernos se apagan,
sus ojos buscan la luz,
encuentran un destello,
resplandor, ideas vírgenes.
Cada nuevo pensamiento crea un mundo,
una colisión sideral, un nuevo universo de ideas.

Mis ojos

Mi verdad no es otra cosa que una mentira encubierta de realidad.
Mi semblante no es más que una historia hecha piel, dolores, amores, felicidades encarnados en un rostro.
Mi historia no es otra cosa que una concatenación de hechos fortuitos, azares, sin destino.
Mis vicios no son otra cosa que mis escapes, mis refugios.
Mis sueños no son otra cosa que mis pasiones inalcanzables, mi lucha del día a día.
Mis pesadillas no son otra cosa más que los miedos reflejados en mi alma.
Mi alma, mi ser, no es otra cosa que una mezcla de verdades, historias, vicios, sueños, pesadillas, que está evidenciada en mis ojos, que resaltan en mi semblante.

Hospicio

"Ahora el Otro está despierto;
se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca mis paredes viejas
un sucio desaliento frío." (J.Fijman)

En los pasillos se oyen las voces, irreconocibles, transformadas, exhalan angustia,
pálidos muros eternos, inquebrantables, fulminantes soledades,
idilios lejanos, de otra vida,
murmuros sangrientos, sollozos, irónicas risas, mezcla de agonía y felicidad falsa,
muecas que ocultan dolores,
desiertos, tan altos, tan lejos...

Me pulverizan con la mirada,
me persiguen no sólo en los sueños.

Viaje

Finalmente los oídos se le encienden, nota tras nota entra en su mente navegando por su alma, transportándolo hacia los confines del tiempo, de la abstracción. De tiempos sin tiempo, de espacios sin espacio. Acordes que desbordan de armonía provienen de lugares inhóspitos del insconciente, sonidos de recuerdos, memorias lejanas. La sangre hierve con cada nota. Imágenes que resplandecen y acompañan al compás de la música la escena, imágenes frescas. Miradas sin cotidianeidad, miradas nuevas. Refulgencia de colores en el espacio sin tiempo. Frangancias que perfuman y endulzan la mente, el olfato se hunde en el placer, fragancias sin tiempo.

Condenado

Un aire oscuro y espeso cubría toda la campaña.Semblantes petrificados se esparcían en los costados del camino. La Guardia Civil acompañaba al reo, de aspecto taciturno, hacia el fin del camino de tierra donde se encontraba un débil abedul ya corroído por el tiempo. Una mañana fría, húmeda coronaba el cuadro melancólico. Cada paso del reo acortaba su camino hacia la muerte, cada huella que dejaba era un final, un paso hacia la nada, al vacío. Sus cabellos leonados se erizaban, su frente goteaba la sangre resabio de la tortura previa. Su expresión era inefable, innominable, era la expresión del camino hacia lo desconocido, el espanto de sus últimos minutos de vida.
 Un condenado a muerte sufre más de la cuenta, porque sabe que su destino es inevitable, que no tiene esperanza, que su vida deja de ser esa maravillosa incertidumbre que todo vivo disfruta, la misma de no saber cuándo uno va a morir. Ellos saben exactamente cuándo va a ser el fin de sus vidas, y saben que aquello no tiene remedio. No existe la mínima posibilidad de una mano salvadora cuando los fusiles apuntan hacia uno. ¡Qué tormento no sentir una ínfima esperanza de vida! ¡Qué tormento más cruel hacerlos esperar el segundo del disparo que les sentencie la muerte!
La venda tapaba sus ojos, como si pudiera ser un alivio no poder ver el momento en que los fusiles dispararan su fuego asesino. Finalmente se encontraba solo, apoyando su espalda temblorosa contra el viejo abedul, con la cara tapada y una expresión de horror que asomaba en su rostro. No tenía ni el mañana ni el hoy, sólo el ayer. Quería que ese tormento se termine lo antes posible, que el hierro caliente atraviese sus entrañas de una vez por todas para poder aliviar esos tortuosos segundos previos a la muerte.
Los fusiles se levantaron cuando el capitán dio la orden con una voz ronca que se asemejaba a la de un viejo parroquiano de algún bar perdido. Éste fue el momento cúlmine del horror del condenado, sus pantalones impregnados de orina provocada por el horror, el miedo. Nadie puede enfrentar con valentía la muerte. Hasta el más valiente siente miedo cinco segundos antes de la muerte. Porque nos adentramos hacia el misterio más profundo de la historia humana, porque no sabemos qué es lo que sigue. Es el momento de mayor incertidumbre en la vida.
Afortunadamente el tormento cesó, los disparos golpearon su pecho, destrozando su camisa, empapándola de sangre. Un leve chillido exhaló. La ejecución había finalizado, y ninguno de los presentes sabía ya dónde se encontraba aquella alma. En los recónditos lugares del universo o sólo en la tierra mojada de esa mañana de estío, yaciendo con su cuerpo inerte. La muerte. La abstracción de la vida. El absurdo eterno. El sinfín de preguntas. La vida, el extraño interludio entre muerte y muerte.

Náusea, náusea, más náusea. Veo mi rostro desfigurado en escenas repetidas. No logro discernir si es presente o pasado. Como si en vez de mi persona viera a la nada en esas imágenes, como si nunca hubiera existido y fuese sólo un producto de la imaginación de algún buen esquizofrénico. Ya no me siento corpóreo, siéntome un acervo de sentimientos y sensaciones, un ente abstracto vagando por los tiempos de manera transversal, un atisbo de energía que con su ténue resplandor se pierde en la nada.

El ruido de las agujas del reloj golpean estruendosamente, resuenan en el caos de mi mente. Una ciudad en mi cabeza, voces, personas, lugares, de fondo ese maldito "tic, tac", "tic, tac". Me perturba detenerme a contemplar el transcurso del tiempo. Creo indefectiblemente en la irreversibilidad del tiempo. Cada segundo, cada minuto envejezco un poco más, vivo un poco menos. Me atormenta de sólo pensarlo ¿Nadie puede detener ese miserable reloj?
Con frecuencia me duermo en un instante, no pienso en el transcurso del tiempo, me amarro con locura a ese segundo, me quedo en esa inhóspita eternidad que guarda cada segundo. Recorro los suntuosos caminos que se bifurcan dentro de cada instante. Detengo el tiempo, cada instante es eterno y guarda un río de recuerdos, un millón de imágenes, olores, sensaciones. Me sumerjo en el océano de la eternidad del tiempo. Detrás de este mundo, en el horizonte del tiempo, pasado, presente, futuro en un sólo lugar, unos ojos, una mirada...

El silencio,
ese dulce sosiego que flota en el aire,
entre personas que callan mil palabras,
entre mentes que gritan a viva voz miles de pensamientos,

Pasados inalcanzables,
pensamientos hundidos en el presente,
futuros que aún pertenecen a la ficción,
ese silencio corroe las mentes, asesina la paz de la gente.

Contemplo las imágenes,
se hacen y se deshacen, ¿Existen?
Rostros desolados, inhumanos,
colisionan con semblantes risueños, vivaces.

Paisajes absurdos en este mar de cemento,
claroscuros de la ciudad,
cementerio de recuerdos,
viajar sólo,
entre la gente...

Un poco de cruda y dura realidad...

Mientras usted está leyendo esto
sicarios narcos torturan y asesinan de la forma más inhumana a un par de inocentes,
en medio oriente  estalla una bomba masacrando a cientos de personas,
en África ejércitos que se llaman "Del Señor" violan y mutilan a niñas,
cientos de criaturitas humanas con menos de un año acaban de morir de hambre en estos segundos,
un hombre le da una golpiza cobarde a una mujer,
entre varios hombres violan a una pobre chica,
en una guerra que no les pertenece más que a los ricos se matan miles de personas sin razón,
un niño en vez de disfrutar de juegos con sus amigos recibe un arma en la mano,
un pequeño de 8 años prueba su primer pasta base en la calle,
miles de fantasmas ignorados por la gente que pasa sufren del frío invernal en su hogar callejero, sin techo,
millones de refugiados huyen de sus países por motivos políticos o religiosos,
un sonriente político acaba de hacerse el año robándose plata del erario público,
unos buenos policías torturan a un adolescente que no aprendió otra cosa que a robar porque no tenía para comer en una comisaría,
un buen padre de familia abusa sexualmente de su hija,
niños mutilados ruegan por monedas en una calle de algún lugar del mundo,
pequeñas esclavas sexuales le hacen "favores" a viejos capitalistas que gustan de sus servicios en el sudoeste asiático,
miles de trabajadores inmigrantes trabajan veinte horas al día hacinados en algún galpón,
alguna familia cae en la pobreza por no llegar a fin de mes,
millones de personas pierden su trabajo por una crisis que donde el dinero quedó, como siempre, en manos de unos pocos,
el odio, la avaricia,la mentira inundan las calles de alguna gran ciudad,
rios de sangre que mojan los cordones de alguna calle del mundo.
¿Somos humanos? ¿O mejor dicho, el humano es el ser más inhumano que puede existir?
¿Cómo no creer que todo es un absurdo luego de tomarnos unos minutos para reflexionar lo que pasa a nuestro alrededor?
La única felicidad imposible reside en la ignorancia de conocer las injusticias del mundo. Cuanto más se sabe, más se sufre.
¿Pero vale la pena darse por vencido? ¿Vale la pena dejar de luchar?
Creer en lo imposible es creer que se puede cambiar, y sólo vale la pena vivir cuando se tiene un ideal...

Vigilia

 "Es muy larga la noche del corazón" (Jacobo Fijman)

En una noche de tormenta,
tinieblas que rodean la estancia,
solamente el azote de los vientos sobre el monte se escucha,
una suerte de música espectral.
La luz de la luna convertía aún más siniestro el paisaje, de esa luz que tenue ilumina,
y apenas a tientas divisamos lo que nos rodea.
Reposado en su sillón degusta un puro, y el humo que inunda la casa de tabaco,
tanta soledad lo perturba, porque en soledad se piensa, se reflexiona,
en soledad nuestras tinieblas afloran para castigar al ser.
En soledad no hay paz, hasta la mínima miseria escondida en el rincón más inefable del alma brota para atormentarnos.

En un instante el ambiente rompe en inquietud,
unos estruendosos golpes sobre la puerta,
mientras la lluvia empieza a bañar los campos,
"¿Quién será a estas tardías horas?. ¿Quién se atreve a aumentar mi tormento?." Piensa en su interior.
-¿Quién es?.
Sólo el silbido del viento y la lluvia romper contra el suelo se oyeron.
-¿Quién es? ¡No se da cuenta la hora qué es!.
Y nuevamente el silencio que acrecentaba su terror.
Se decidió sigilosamente a abrir la puerta,
despacio, paso a paso hasta la entrada caminó,
con pura prudencia destrabó la cerradura, y la puerta abrió...

Pocas veces habrán descripto un semblante con semejante terror, miedo y angustia conjugados,
la palidez impregnó su rostro mientras abría de par en par sus ojos.
Sus pupilas se ensancharon buscando que la luz desmienta lo que estaba viendo,
puro espanto...
Como si un espejo se encontrara detrás de la puerta, su imagen vio.
Sin embargo esta reproducción de sí mismo un aire misterioso encerraba,
podría decirse que era la imagen muerta de él, su parte más macabra, su lado oscuro.
De esos terrores que llegan en la noche, irrumpen el silencio. Son inevitables.
Somos nosotros mismos...

Benedetti. Homenaje en el Día Mundial de la Poesía

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo

sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en es sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente

después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad

conforme
pero
que vendrá después
de la soledad

a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si se
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.

No hay quién no le tema a la muerte,
el temor de no saber que hay más allá,
es el temor de la duda, de lo desconocido, lo siniestro.

Preguntas sin respuesta,
respuestas que son preguntas,
dudas eternas del alma.

Una sola certeza,
el que trasciende en la vida,
 trasciende la muerte.

Muecas silenciosas del desvarío,
mis espectros se hacen trizas contra tu mirada,
que inefable enciende mi locura.

El abismo de mis angustias desesperanzadas,
retrocede ante el calor de las sonrisas,
el dolor fallece en tus manos.

Abnegación por tu dicha,
pasión por tu armonía,
imploro un lugar en tu alma, que me refugie del hastío de la soledad.

Nuevamente es otoño,
otro otoño que resplandece....

Ex Tenebris

Corre desesperadamente por las calles vacías,
en una mortaja, con la cara violácea y los pies desnudos,
su mirada fija, vacía, en la nada,
caminos grises, viento gélido...

Más atrás, a lo lejos,
una tropa de muerte, con su rostro convulsionado lo persigue,
chillidos tenebrosos explotan en su garganta,
mirada de muerte, sol negro...

La locura que impregna el aire,
demencia que obstruye la respiración,
ahoga del espanto,
cínico terror...

Cuando el día oscurece, él salva su alma arrojándose a los abismos de la consciencia.

Es una batalla árdua, unos días soy el vencido, otros el vencedor,
unos días es la certeza, otros la incertidumbre.
Me exaspero por entregarte seguridad, firmeza,
pero no quiero darte la forma de los conceptos, sino sólo cuando posean su contenido.
El día que los muros del pasado se derrumben, y pueda entregar mi alma a la pasión del presente. Sólo ese día comprenderás quién soy, quién fui y quién seré.

Ser

Máximas

Un poema es una fotografía del alma de una persona en un momento determinado,

un poema refleja lo que fuimos, lo que somos o lo que seremos.

No somos una constante, somos una variable. Somos un cambio, un avance y un retroceso eterno.

El ser es dinámico, el ser deviene.

La literatura siempre es útil, hasta un segundo antes de la muerte.

Cuando pensamos somos, cuando reímos, cuando lloramos, somos…

Ser

La única utilidad del miedo es la inutilidad. No dejarte vivir. 

Será dolor si tiene que ser, será placer si eso se nos depara. Pero será... Ser es mejor que no ser nada. Sólo vivimos cuando sufrimos, reímos, lloramos, nos extasiamos. Sólo vivimos cuando sentimos. ¿Qué estupidez más grande es renegar vivir por el miedo de vivir?

No caeré en la impotencia de la languidez,
impúdicas pasiones que desangran la esencia de mi ser,
No caeré nuevamente en tus irreverentes manos,
sus caricias de falso amor, tus gélidas palabras sin pasión.

En la noche tus espectros vuelven a mi encuentro,
sus dolores que penetran mis entrañas como un frío puñal en las calles del hastío.
Tu mirada eterna, el sonido de tu dulce voz que exhala mentiras...
No hay alma que soporte los azotes del peor verdugo, de tus fantasmas...

No volveré a morir en la soledad,
desdichada y gris...
No volveré a renacer en la penumbra,
la muerte negra no volverá a acechar mi cuerpo...

No hay mortaja para mi esta noche,
no hay infierno que espere mi ánima,
no hay nada esperándome más que mi propio ser,
la fuerza, la templanza, el renacer del dolor.
Levantarme de mis propias cenizas aún con más fuerza que la fiera que me lanza sus miradas furtivas.