Se alborota en mis entrañas, tiene inefables ganas de ver la luz, salir, mostrarse al mundo. El cuerpo no es más que una cruel y oscura prisión, un encierro idéntico a todos los demás. Quiere vagar por las calles, charlar afablemente con las demás, apreciar el sol, las montañas, el mar. Mi interior se ajetrea, ella se mueve hiperquinéticamente, no aguanta un sólo día más enclaustrada.  Se inmiscuye por los poros, los orificios nasales, me exige que la libere. Mi forma corpórea inerte, copia símil de los restantes, inútil, animal, carece de humanidad. Triunfa, logra salir, ella, mi parte incorpórea, abstracta, intangible, inmaterial, mi ser, es puramente humana. Mi identidad, mi originalidad, mi singularidad se encuentran en ella. Puja por salir de las penumbras, por mostrarse, por otorgarnos nuestro único elemento singular, eterno, por darnos vida y humanidad. Ve la luz, enamora...

Il passato non è morto e sepolto

               Es curioso el efecto que melancolía puede tener en el ser. Muchas veces convierte el ambiente en una homogénea penumbra gris de tristeza, una bruma desoladora que asfixia, el alma se ensimisma en la aflicción. Otras veces embellece el recuerdo, purga de pecados a cada momento pasado, y perfuma dulcemente cada rincón de la memoria, es esa melancolía intensa y apacible con la que uno recuerda a un ser querido cuyo elemento corpóreo ha dejado de existir. Siempre esa pesadumbre, ese dolor, pueden ser fermento de la robustez del alma, uomo non educato dal dollore rimane sempre bambino. Un recuerdo puede ser un tormento como también fuente de la dicha, orgullo o vergüenza del pasado.
               Él estaba sentado en la vereda bajo la sombra de un frondoso tilo, en un pasaje inusualmente transitado de Lomas de Zamora, mateando, concentrado en sus recuerdos. Se encontraba afligido, la pesadez húmeda del día parecía maldecirlo aún más. Cuando la yerba se lavó por completo, a tal punto que parecía un caldo de hierbas, se levantó, entró a su humilde hogar, buscó el viejo machete y lo empuñó con brío. Estaba decidido a terminar con su tormento, escondió el arma en unos trapos viejos, y caminó hasta del verdugo de su felicidad, unas veinte cuadras hacia las zonas altas. Sin pedir permiso, ingresó saltando el muro, abrió sigilosamente la puerta de entrada, y ahí estaba él, sentado esperándolo, se miraron fijo a los ojos, idénticos. El intruso se abalanzó, dejando los trapos viejos que había utilizado para envolver el filoso metal en el piso, y clavoselo en las entrañas, muriendo el agredido en el instante. Las gotas de sudor caían de su frente, quedó arrodillado frente al cadáver. Parte de él había exhalado su último respiro en ese instante, su pasado se fugó del mundo, quedó, ahora sí, en un simple recuerdo, sin vida, muerto, y anónimo. Dejó el machete en el piso, salió caminado hacia la puerta, los vecinos del barrio lo saludaban, recordaban su cara. Volvió hacia la periferia, hacia la marginalidad, tranquilo, sosegado, encendió la hornalla, puso la pava en el fuego y se sentó en paz.

El tiempo avanza, inquebrantable,
el movimiento erosiona la vida, los cuerpos,
el roce del aire desgasta la mente, los recuerdos,
el tiempo permanece firme,

Cada respiración, cada latido,
un minuto menos, un segundo menos en la tierra, en la vida, en el universo,
La gente sigue, el tiempo sigue impertérrito,
Todo se altera, todo cambia, nada permanece, excepto el tiempo.

El tiempo es movimiento, el movimiento es el tiempo,
se quiebra la inercia, cede ante la energía de cada instante.

No quiero ser una foto más en la pared,
no quiero que mi mirada quede vacía y sin memoria,
no quiero que mis manos frías se duerman en el olvido,

Quiero que mi imagen permanezca en tu recuerdo,
Quiero que mi mirada desprenda fiereza y lucha,
Quiero que mis manos sucias con barro estén saciadas de trabajo para ayudar a mis hermanos,

No quiero que mi nombre se borre con la historia,
No quiero que mi recuerdo sea una fugaz quimera,
No quiero que mi alma enmudezca el día que muera,

Quiero que mi nombre se quede grabado en las paredes,
Quiero que mi recuerdo no conozca los límites del tiempo,
Quiero que mi alma siga viva, en llamas, inspirando lucha...

El sol golpeaba fuerte en mi piel pero finalmente encontré una alegre plaza que podía
cobijarme bajo sus formidables árboles que ostentaban bellas flores violáceas. Era un día
cualquiera, las personas realizaban sus actividades cotidianas: una pareja de dos chicas que se
besaban apasionadamente en un banquito, varias personas caminaban toda la cuadra de la
plaza una y otra vez, no había nada fuera de lo usual de un día común en un barrio suntuoso de la Ciudad de Quilmes. Sin embargo al adentrarme por los senderos bañados por pétalos violetas descubrí a un vieja señora, con un rostro bondadoso pero con aires misteriosos, sentada en un banco con un cuaderno y un lápiz, mirando absorta al papel y luego a la escena, así sucesivamente. Su
mirada expresaba arte, imaginación y creatividad, su fuente era ese escenario tan jovial. Una
sensación de incertidumbre me alcanzó, preguntas: ¿Acaso podía ser yo el protagonista de su
prosa? ¿Iba mi persona a quedar inmortalizada en un escrito de una desconocida escritora?
¿Qué sucedería si ese pedazo de papel con grafito impregnado se convertiese en un best-seller y
mi figura, mi personaje fuese el principal? ¿Puede un extraño tomar mi esencia y trasladarla a un trozo de papel?Seguí caminando, con una mirada ensimismada y pensativa, tomé un papel de mi bolsillo, saqué mi lápiz y comencé a escribir...

"Las palabras escritas vuelven eternos los momentos, convierten en presente los recuerdos, inmovilizan en un instante a las personas, nos cuentan el futuro, nos traen historias de otros mundos, nos sacan lágrimas melancólicas, nos infunden pasión, tristeza, alegría y dolor. Yo no creo en el presente, ni creo en esta realidad, porque quizás sólo soy un pensamiento de un lejano poeta en otra vida, otro tiempo, otro espacio. ¿Cómo creer en la realidad ostensible únicamente si cuando mis ojos se deleitan página tras página al leer Tlön, Uqbar, Orbis Tertius y me adentro en el más abstracto de los mundos, me desplazo por un espacio sin tiempo, sin materia? ¿Cuánto tiempo puedo sumergirme en la realidad de las letras? ¿Un segundo, unos minutos, una hora, una eternidad? Si quiero escaparme, si quiero que mis pies se eleven del suelo, lo sé ¡Yo lo sé! Tinta negra, una página, un libro, una palabra, una letra."

Las gotas rompen contra el sendero,
una y otra vez, continuamente, eternamente,
Ese golpe resuena, me infunde de nostalgia,
El río engrosa su caudal, otro recuerdo más corre por su vertiente,
refresca la tierra mientras el pasto exhala su aroma de naturaleza viva,
entierro mis manos, tomo el barro, lo siento y me lleno de libertad,

Tras la ventana, bañada en lágrimas del cielo,
se esconde un hogar, unas leñas, un fuego,
un agradable sillón, un libro viejo, historias, y paz,
alejado del ajetreo de la metrópoli,
vorágine fatídica que ennegrece el temperamento,
Ahora la brisa corre, una sinfonía trae, calma...

I.
    Siempre a la vuelta de la esquina, esperando sentado a que pase caminando la figura de mi angustia para poder irme de la mano con ella. Mirando hacia el fin del callejón, atrás de esa casita el sol se muere, y con él mi dolor, la noche me calma, la luna me acompaña entre tabaco y alcohol.

     Un fárol titila, no sabe si iluminar o si permanecer en penumbra, mientras camino con las manos en los bolsillos, soportando el frío de la noche. El viento me susurra al oído en un idioma que no comprendo, quizás me devela mi destino.

    Las calles nocturas no son para cualquiera, las almas marginadas suelen recorrerlas con euforia e ira, el peligro se asoma en cada esquina, te acompaña en cada paso. Tres disparos suenan de fondo, sigo mi camino, inmutable. Ya no quedan estrellas en el cielo, una densa bruma nos despoja de su belleza.

    La noche me calma, me duerme, me envuelve...

Entró a la habitación, encendió las llamas,
la penumbra doblegada, los humos...
La cama está hecha para desarmarse,
el corazón para incendiarse,
la vida para amar...

Irrumpió en la vieja estancia, corroída por el paso del tiempo. Él la recordaba vivaz, alegre y resplandeciente. En su memoria la luz del sol convertía el jardín en un edén. Ahora todo se encontraba gris, pálido, en ruinas. Recorrió con cautela y cierta opresión cada pasillo,  observaba fijamente, nostálgico cada rincón. Sus suaves dedos iban rozando las paredes mientras caminaba, silbaba una lúgubre melodía. Su pasado había quedado enterrado en este viejo edificio. Un maizal seco circundaba la melancólica propiedad otorgando un tono aún más opresor al paisaje. La noche se fundía en el cielo, y una densa niebla comenzó a penetrar en la escena. Miró por la ventana, absorto ante el ominoso paisaje. Luego encendió el hogar a leña en la sala de estar, se sumergió en un viejo y polvoriento sillón que estaba delante del fuego. Su  pasado siempre fue presente. Nunca pudo escaparse de un recuerdo, un momento, un minuto, una historia. La noche prosiguió en silencio mientras la vieja casa se ahogó entre las llamas. Todo quedó hecho cenizas, ni un sólo escombro quedó de pie. Su futuro no era más que su pasado, su pasado eran cenizas.

Just a glance, that's enough.

Estoy apoyado en un estante a la vista de todo el público. Estoy a la venta, observo las infinitas corrientes humanas pasar por mi lado, me observan, me levantan, me miran de arriba a abajo, me examinan y me dejan. Soy un producto, estoy en un mercado, en un enorme mercado... Entra por los ojos, la vida les entra por los ojos, pero sin embargo no pueden ver más allá de los ojos, se mueren los ojos en el envase ¿Miradas profundas? ¡Para qué! El mercado no tiene tiempo para esperar una mirada profunda, te presiona, te empuja, y todos ceden ¿Para qué luchar? Soy un producto, estoy a la venta, sin embargo las personas pasan por mi lado y apenas me echan un vistazo despectivo, los productos del estante superior parecen tener más suerte. Soy una imagen, soy algunas líneas sobre un papel, mi profundidad ya ni sé si la poseo, ya ni sé donde está, me olvidé hace mucho tiempo. Soy una foto, una impresión, me miran, me siento examinado ¡No quiero! ¿Nadie puede siquiera fijarse qué hay en mi interior?

Der Doppelgänger

Me encontré absorto frente a un millón de rostros, todas las miradas apuntaban hacia mí. Caminé entre sus tiesas figuras, inamovibles, sólo sus ojos me seguían. Eléctricos impulsos recorrían mi cuerpo, frías ráfagas de dudas hasta la punta de los pies. Deambulaba silenciosamente, los miraba frente a frente, los rozaba. Una multitud, una adversidad interminable. Tempestades se desataron en el cielo y en la tierra. Solitario camino entre la gente, afrontando mi historia, mi vida. Sinuoso camino hasta el pedregal que se desnudaba al final del cuadro, en la ladera de una colina. Un árbol en la cima, tan solitario como mi alma vagabunda. Hojas secas en primavera. Sentado con su espalda apoyada sobre el tronco, mi doble, mi cuerpo, su doble, mi alma, su doble. Se volteó hacia mí, me miró con displicencia, se levantó y sin decir una palabra me tomó de la mano. Me miro fijo nuevamente, con oscuridad en sus ojos. Luz, resplandor, mi fin.

Mis palabras se transportan por el aire, danzan en el viento junto con alguna hojita seca desprevenida, recorren kilómetros, ciudades, campos, montañas, tambalean al son de las olas en el océano, penetran los mares, se empapan en las tormentas apocalípticas de las profundidades marinas, encuentran la arena, se secan, habitan otros continentes, acarician diferentes etnias, y llegan ahí, al otro lado del mundo, en un confín secreto, aislado, inhóspito, una casita humilde, una ventana empañada, frío, estepa nevada, una cálida chimenea que escupe humo, brasas, un libro sobre la mesa de caoba gastada, tabaco y café, caminan sigilosas por tus hombros, se escabullen temerariamente en tus oídos ¡Te rebanan los pensamientos!

Duelo

I.
Lo difícil es aceptar la derrota contra la vida,
lo que sucede simplemente sucede, no hay más remedio contra eso.
Uno lo recibe, ¡De un golpe lo recibe!
Difícil es aceptar que esa vida no existe más, ni existirá.
No hay suelo donde pisar, no hay estructura donde encajar.
No hay mañana, sólo hay ayer. Sólo hay día a día. ¿Cómo sobrevivir día a día?
¿Cómo sobrevivir con lo que nos toca? ¡Si nunca pedimos lo que nos toca!
Uno sigue, soñando sigue...
La esperanza sigue,
de que quizás mañana sea un poco mejor.
Esto es el duelo...

II.
Mi mirada se pierde en el vacío,
los sonidos de fondo,
absorto en un recuerdo
inmóvil, sobre una memoria incognoscible,
indescifrables pensamientos se cruzan,

Me reincorporo, una ráfaga me despierta del trance,
el cigarro se consumió y nunca lo noté,
la ficción de un pasado me extingue la realidad,
¡Brío, alma desgarrada! ¡Brío necesitás!
¡Corazón postrado, no desfallescas! ¡No te acorbades, lánguido propulsor de mis días!

'76

Esa brisa me oprime hasta en lo más profundo,
veo la vida tras las rejas, el mundo...
lejos, muy lejos, el barrio, los pibes jugando, un mate de mano en mano...

Me golpean con un garrote los pensamientos,
se acercan de a tres desde el averno,
este mismo suelo es el infierno,

Tiran mi ideología a la hoguera,
pero nunca se consume (nunca lo hará)
del dolor no siento la sangre brotar...

Mi cuerpo, mi cara, están desfigurados,
pero mi alma íntegra refulge, vocifera,
siempre, siempre la misma esencia...

Sollozos a mi alrededor,
el temor inunda la habitación,
los demonios se regodean, se excitan con nuestras penas,

Tu risa reflejada en mi mirada,
tu fulgor me mantiene despierto en la vida,
me aleja del sueño eterno...

Una tropa de ideales sigue luchando afuera,

la esperanza nunca muere, renace día a día,

Tanta muerte y nunca morimos...

La guerra la tienen perdida,

eso alivia mis días,

no se pueden matar las ideas...

Barrio

Tres secas de felicidad,
la esquina desolada,
los últimos suspiros del sol que la golpean...
Suave brisa, se avecina la estación de la melancolía,
Siluetas de la calle,
voces, botellas vacías.
Un desamor a la vuelta de la esquina,
una pasión hecha grito desde una ventana...
La calle vacía, el último sorbo de un amargo mate.
El barrio inundado de sosiego...

Duele

Las calles despobladas que meten miedo en la sangre,
Villa Centenario bajo la densa niebla,
un frío que penetra en los huesos,
oscura noche otoñal,
se oyen disparos, corre sangre,
la batalla del día a día en el hampa,
la marginalidad se huele, se toca, se llora...
la marginalidad se escucha, grita, vocifera,
la marginalidad se encrudece, te mira,
se lloran lágrimas marginales,
una pancita ruge marginalidad,
un corazón desangra marginalidad,
Duele...

Existencia

Todo miedo proviene de una duda y toda duda proviene del miedo. La duda, hermana de la incertidumbre, el placentero tormento de la ignorancia del porvenir. El desconocimiento eterno del destino. Quizás sea porque el futuro se crea en cada instante, en cada movimiento que realizamos, en cada trozo de aire que exhalamos. ¿Lo único eterno es lo efímero? Cada gota que rebalsa el vaso, cada cambio, cada desborde, cada acierto y cada error crea un universo de situaciones, un sinfín de destinos ¿Cuál es el verdadero? ¿Ha de repetirse cada secuencia? ¿Ha de ser la vida un eterno retorno que convierte la existencia en un absurdo opresivo? Cada paso que damos hacia la muerte, sin deternos ni un segundo.Cada centímetro de nuestra existencia es una pregunta sin resolver. ¡Maldita paradoja eterna la del ser!

Desentendido con la vida,
de amores y rencores,
camino en la vereda solitaria,
los miro desde enfrente,

Me ahogo en vicios,
me armo de placer y dolor,
de valor y temor,
con un puño de lucha y un corazón con convicción,

Gano y pierdo,
caigo y me levanto,
un constante absurdo,
una lógica sin razón,

Enceguecido sigo,
¿Realidad o falsedad?
La única verdad está en el corazón,
La única verdad está en tus ojos.

Espirales

Un eco, un latido de fondo, un grito visceral,
Niebla y penumbras,
un eclipse de corazón.

Cielos e infiernos,
pesadillas y sueños,
un tenue resplandor.

Espirales de mis angustias,
mutilan las alas de mi alma
en su vuelo hacia la dicha.