Soy anónimo, un ser de mil rostros, soy uno más en la multitud, tan igual, tan humano. Soy una hoja seca más, que yace en la vereda otoñal.
Me desintegro con el viento, me despedazo en un millón de partes, sin embargo vuelvo, vuelo y vuelvo a florecer, a renacer, en mi lugar.
Camino pisando las hojas secas, las oigo crujir, me entretiene mirarlas, el otoño no me oprime, porque la naturaleza no muere, se transforma,
se prepara para florecer, para poder nacer primero hay que morir.



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El frío, la brisa, la música del viento en mis oídos, la calle vacía, yo camino,
camino para encontrarme, quizás a la vuelta de la esquina, quizás sentado bajo un árbol. Las calles son como laberintos, las calles tan desorganizadas, se asemejan a mi alma, a mi vida, las calles que no llevan a ningún lado, que se buscan, que se pierden. Se sienten extrañas las calles del conurbano, porque no terminan como aquellas callecitas de Montevideo en La Rambla, para contemplar la grandeza del Río de la Plata. Tampoco llevan a las hermosas playas de Copacabana en Río, mucho menos a una Bahía de ensueño como en San Francisco, y tampoco a un esplendoroso monumento como en París. Acá las calles simplemente terminan, no se sabe bien dónde, a veces en un paredón, en un arroyo cloacal, o en un desolado descampado. Me desconcierta saber a dónde voy a llegar
si las recorro, ¿Por qué transito las vías de la desolación? Es que las calles del barrio tienen un no se qué, encantador, un peligro atractivo para mí. En cada esquina yace un recuerdo, aromas, colores, música, un carnaval. Camino para encontrarme, para volver a mi, porque estoy en cada esquina,
en cada cuadra. Camino viéndome, viendo mis recuerdos, viendo quién era, qué hacía, hacia dónde iba. Mil fantasmas, mil pasados, me circundan, pero los necesito, siempre, para no olvidarme quién soy, de dónde vengo, y así con esas raíces, que nunca quiero cortar, poder vivir.