Paul Verlaine

Amantes de la poesía les dejo a un gran poeta francés, algo desafortunado, se podría decir, debido a que vivió bajo la sombra de su gran amigo Arthur Rimbaud, que fue quien se llevó todas las coronas del éxito. Sin embargo, personalmente prefiero la poesía de Verlaine.

"Oh, qué tristeza me llenaba el alma,
y sólo una mujer era la causa.

Nunca más he sabido del consuelo,
por más que el corazón haya ido lejos,

por más que el corazón, por más que el alma,
 huyera del dolor de aquella amada.

Nunca más he sabido del consuelo,
por más que el corazón haya ido lejos,

Y el pobre corazón, que es tan sensible,
repite al alma, ¿Acaso eso es posible,

es posible, lo ha sido alguna vez,
este destierro atroz que me es tan cruel?

Y al corazón el alma dice: ¿Acaso
sé la razón de verme en este engaño,

de estar aquí viviendo en el destierro,
de estar aquí encontrándome muy lejos?"



Mi sueño

Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que adoro y que me adora,
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.

Se vuelve transparente mi corazón sangrante
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.

¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.

Como el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron...