Benedetti. Homenaje en el Día Mundial de la Poesía

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo

sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en es sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente

después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad

conforme
pero
que vendrá después
de la soledad

a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si se
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.

No hay quién no le tema a la muerte,
el temor de no saber que hay más allá,
es el temor de la duda, de lo desconocido, lo siniestro.

Preguntas sin respuesta,
respuestas que son preguntas,
dudas eternas del alma.

Una sola certeza,
el que trasciende en la vida,
 trasciende la muerte.

Muecas silenciosas del desvarío,
mis espectros se hacen trizas contra tu mirada,
que inefable enciende mi locura.

El abismo de mis angustias desesperanzadas,
retrocede ante el calor de las sonrisas,
el dolor fallece en tus manos.

Abnegación por tu dicha,
pasión por tu armonía,
imploro un lugar en tu alma, que me refugie del hastío de la soledad.

Nuevamente es otoño,
otro otoño que resplandece....

Ex Tenebris

Corre desesperadamente por las calles vacías,
en una mortaja, con la cara violácea y los pies desnudos,
su mirada fija, vacía, en la nada,
caminos grises, viento gélido...

Más atrás, a lo lejos,
una tropa de muerte, con su rostro convulsionado lo persigue,
chillidos tenebrosos explotan en su garganta,
mirada de muerte, sol negro...

La locura que impregna el aire,
demencia que obstruye la respiración,
ahoga del espanto,
cínico terror...

Cuando el día oscurece, él salva su alma arrojándose a los abismos de la consciencia.