Aún en el sosiego predominante que habita en un lago que baña los valles de los Alpes, una brisa irrumpe y me saca violentamente del ensueño. La nostalgia del hogar, de aromas lejanos, de historias de matreros y canciones del hampa, me llaman, me atraen como las sirenas del Egeo a Ulises en su Odisea. Soy un navegante en alta mar perdido, un náufrago en los Alpes, en el viejo continente, buscando tierra firme, el horizonte, un destino ilusorio. Aun así el caos me tienta como Mefistófeles a un melancólico Fausto, volver a los pies de barro y a las flores del Riachuelo. La podredumbre es mucho más fiel para mi alma tanguera, arraigada al arrabal, que esta fría civilización.